Luna de Plata: Cajita de Cristal

viernes, 17 de septiembre de 2010

Cajita de Cristal

Estaba encerrado.

Encomendado como estaba a cuidar de aquella niña pequeña.

Siendo el también pequeño, diminuto.

No mediría ni tres centímetros.

Era completamente maleable, y ella, por supuesto, lo manejaba.

Encerrado en una cajita de cristal, paso el tiempo, y la echo de menos, y aquel distanciamiento, aquella lejanía, se convirtió en amor.

Hablaron y hablaron, y el tiempo pasó.

...

Tiempo, mucho tiempo después, la niña, murió, y utilizado al fin, vencido por un mal ingenuo, no supo más que más hacer que llorar.

Llorar por la persona que no había podido salvar, y su corazón... se marchitó.

Como una rosa en una cajita, a la cual, ya no le da la luz del sol.

Esto, queridos mios, puede convertirse en algo grande.

Sentía un dolor casi físico cuando el conde y la condesa entraban al mismo tiempo.. su amor mutuo era evidente, un vinculo genuino que les proporcionaba seguridad y felicidad. Hasta Logan y Serah intercambiaban a veces unas miradas que ponían de manifiesto que se gustaban. Esas miradas, ese amor, llenaba a Kylar de un anhelo tan hondo que creía que le abriría un hueco en el pecho. No era simple hambre; una rata de hermandad conocía el hambre igual que conocía las alcantarillas donde se acurrucaba buscando calor en invierno. El hambre no era comoda, pero resultaba familiar y no era algo que temer. Lo suyo era una sed, como si su cuerpo entero estubiese reseco, cuarteado, a punto de desmigajarse. Moriría de sed a orillas del lago más grande del mundo.

Todo aquello le estaba vedado. Para él, ese lago era un océano.

Era agua salada que solo le daría más y más sed, hasta causarle la locura y la muerte. El amor era la muerte de un ejecutor. Locura, debilidad, vulnerabilidad y muerte, no solo para el propio ejecutor, sino también para cualquiera que lo amase. En la vida de Azoth todo era muerte. Había jurado no amar jamas, pero cuando lo prometió no había visto nada parecido a lo que el conde y la condesa compartían. Resultaba tolerable si por lo menos le importase a alguien.

El Ángel de la Noche 1, El camino de las Sombras de Brent Weeks